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Yo.caracol

Un día andando por el parque…un caracol se encontró con un Colibrí… y el muy tonto lo dejó marchar

Aqui andamos un dia mas, un pelin aburridob aunque le vamos cogiendo la dinamica a esto.
Me ha dado por buscar una herramienta de blogueo desde el movil, y en lugar de eso, me he encontrado un plugin bastante util.
Eso si, tiene carencias, no se pueden poner enlaces, ni texto con formato ni imagenes. Al menos no hay WYSIWYG, quizas funcionen las etiquetas HTML. Los acentos no los pilla tampoco.

Seguiremos informando…

Alguien me acaba de despertar. No se quién era, he valorado que fuese la prima de mi madre, pero no, porque cuando me he referido a “el pueblo” lo ha identificado como Colmenar y no como “el pueblo”. Aunque todo es posible, no se. tenía un Ford fiesta rojo, antiguo.

El sueño. Estabamos en el pueblo (jurl, vaya coincidencia), bueno, no exactamente, en un pueblo de “al lado”. En casa de alguien muy allegado supuestamente a la familia. Y el sueño es la casa. Por dnetro constaba de habitaciones amplias, antiguas pero muy bien conservadas. La dueña tenía objetos antiguos, algo asi como televisión de estas blancas rollo mas (xD) antiguas. Nevera a juego.

El caso es que habiamos ido en principio mi tio, mi padre y yo, para arreglar cosas de las casas de ese pueblo y ganar unas pelillas, pero resultó que mi madre estaba también en la casa (cosas de los sueños :p). En el momento después de pasar por la cocina, entramos a otra sala que tenía una puerta con un cierre de estos que se ponen arriba de las puertas para que cierren solas, y habia roto un poco la madera de la puerta. Lo estuvimos mirando y sin razón aparente (¿por el rollo de que es un sueño?) bajamos las escaleras con las que comunicaba esa puerta y salimos al “exterior”.

Esta es la parte interesante de la casa. El exterior estaba compuesto de una gran estructura en forma de casa, pero vacia por dentro, donde se encontraba la casa de verdad, con su tejado y todo. Es decir, es como si hubiesen hecho una casa dentro de otra. La casa mas pequeña, la real, estaba solamente cubierta hasta la mitad, el resto debía encontrarse en el exterior (lo cual desde fuera debía ser MUY bonito. La estructura grande tamién cubría un jardin que estaba en cuesta, con vallitas pequeñas y por dentro lleno de cactus. Precioso.

Me encantaba la casa, sobre todo la parte de fuera. En ese momento he comenzado a comentar con mi padre y mi madre que yo conocia esa casa de algo, de pequeño. Creo que es porque ya habia soñado alguna vez con ella pero no lo recuerdo bien. El caso es que hemos ido caminando hacia arriba del jardin y hemos vuelto a entrar por dos puertas que habia en la casa en la parte de arriba. La puerta de la derecha bajaba a la parte de abajo de la casa (Ponía en la puerto S2) y mi madre ha bajado por ella. En la otra ponía S1 y es por la que hemos entrado mi padre y yo, y hemos llegado a la cocina. En ese momento ha empezado a sonar insistentemente el timbre de la puerta y he deseado matar matar matar, por jorobarme los 6 minutos de sueño que me quedaban (eran las 18:24 y a y media me sonaría el telefono).

Bueno, voy a ver si preparamos Rebe y yo lo de la noche en blanco :-). ¡¡¡¡Fotos!!!!

De la mano de Andy y… a no, de Engendro, una canción mu buena, llorones mix:

Perdona que pregunte por cómo te encuentras,
es posible que precises asistencia médica.
No es normal estar llorando a toudas houras,
ay, como un gilipoullas, poullas, poullas.

Son llorones. Llorones que cantan,
llorones que gimen, llorones que copan el ancho de banda.
Son llorones que nunca se callan,
que siguen llorando aunque cuentes un chiste y te cortan la nata. Uh-uh.

Deja de llorau, a ver si aprendemos a dosificau,
¿qué harás cuando te ocurra algo de verdau?,
no se puede ser tan mouña, mouña, mouña.

Deja de llorau, que coges carrerilla y no puedes parau,
y luego lo tenemos todos que escuchau,
y nos produce grima, grima, grimau.

Me sigue sorprendiendo que se sorprendan. O que hagan tanto paripé, cuando en realidad no les importa en absoluto. Ni a unos, ni a otros. Y eso que todo viene seguido, como las olas y las morcillas. La última –estudio internacional sobre alumnos de Primaria, o como se llame ahora– es que el número de alumnos españoles de diez años con falta de comprensión lectora se acerca al 30 por ciento. Dicho en parla normal: uno de cada tres críos no entiende un carajo de lo que lee. Y a los 18 años, dos de cada tres. Eso significa que, más o menos en la misma proporción, los zagales terminan sus estudios sin saber leer ni escribir correctamente. Las deliciosas criaturas, o sea. El báculo de nuestra vejez.

Pero tranquilos. La Junta de Andalucía toma cartas en el asunto. Fiel a la tradicional política, tan española, de subvenciones, ayudas y compras de voto, y además le regalo a usted la Chochona, la manta Paduana y el paquete de cuchillas de afeitar para el caballero, a los maestros de allí que «se comprometan a la mejora de resultados» les van a dar siete mil euros uno encima de otro. Lo que demuestra que son ellos quienes tienen la culpa: ni la Logse, ni la falta de autoridad que esa ley les arrebató, ni la añeja estupidez analfabeta de tanto delincuente psicopedagógico y psicopedagocrático, inquilino habitual, gobierne quien gobierne, del ministerio de Educación. Los malos de la película son, como sospechábamos, los infames maestros. Así que, oigan. A motivarlos, para que espabilen. Que la pretendida mejora de resultados acabe en aprobados a mansalva para trincar como sea los euros prometidos –una tentación evidente–, no se especifica, aunque se supone. Lo importante es que las estadísticas del desastre escolar se desplacen hacia otras latitudes. Y los sindicatos, claro, apoyan la iniciativa. Consideren si no la van a apoyar: ya han conseguido que a sus liberados, que llevan años sin pisar un aula, les prometan los siete mil de forma automática, por la cara. Y más ahora que, de aquí a tres años, con los nuevos planes de la **** que nos parió, un profesor de instituto ya no tendrá que saber lengua, ni historia, ni matemáticas. Le bastará con saber cómo se enseñan lengua, historia y matemáticas. Y más si curra en España: el único país del mundo donde los profesores de griego o latín enseñan inglés.

Así, felices de habernos conocido, seguimos galopando alegremente, toctoc, tocotoc, hacia la nada absoluta. Todavía hay tontos del ciruelo –y tontas del frutal que corresponda– sosteniendo imperturbables que leer en clase en voz alta no es pedagógico. Que ni siquiera leer lo es; ya que, según tales capullos, dedicar demasiado tiempo a la lectura antes de los 14 años hace que los chicos se aíslen del grupo y descuiden las actividades comunes y el buen rollito. Y eso de ir por libre en el cole es mentar la bicha; te convierte en pasto de psicólogos, psicoterapeutas y psicoterapeutos. Cada pequeño ****** que prefiere leer en su rincón a interactuar adecuadamente en la actividad plástico-formativo-solidaria de su entorno circunflejo, por ejemplo, torpedea que el día de mañana tengamos ciudadanos aborregados, acríticos, ejemplarmente receptivos a la demagogia barata, que es lo que se busca. Mejor un bobo votando según le llenen el pesebre, que un resabiado culto que lo mismo se cisca en tus muertos y vete tú a saber.

El otro día tomé un café con mi compadre Pepe Perona –«Café, tabaco y silencio, hoy prohibidos», gruñía–, que pese a ser catedrático de Lengua Española exige que lo llamen maestro de Gramática. Le hablé de cuando, en el cole, nos disponían alrededor del aula para leer en voz alta el Quijote y otros textos, pasando a los primeros puestos quienes mejor leían. «¿Primeros puestos? –respingó mi amigo–. Ahora, ni se te ocurra. Cualquier competencia escolar traumatiza. Es como dejar que los niños varones jueguen con pistolas y no con cocinitas o Nancys. Te convierte en xenófobo, machista, asesino en serie y cosas así». Luego me ilustró con algunas experiencias personales: una universitaria que lee siguiendo con el dedo las líneas del texto, otro que mueve los labios y la cabeza casi deletreando palabras… «El próximo curso –concluyó– voy a empezar mis clases universitarias con un dictado: Una tarde parda y fría de invierno. Punto. Los colegiales estudian. Punto. Monotonía de lluvia tras los cristales. Después, tras corregir las faltas de ortografía, mandaré escribir cien veces: Analfabeto se escribe sin hache; y luego, lectura en voz alta: En un lugar de la Mancha, etcétera». Lo miré, divertido. «¿Lo sabe tu rector?». Asintió el maestro de Gramática. «¿Y qué dice al respecto?». Sonreía mi amigo, malévolo y feliz, encantado con la idea; y pensé que así debió de sonreír Sansón entre los filisteos. «Dice que me van a crucificar.»

¿Cómo reaccionaria un vampiro mahometano ante la visión de una cruz cristiana?

Esta mañana me he levantado y veo en Gp32Spain un hilo que reza así “”¿Por qué no te callas?”, el rey a Chávez”. Me ha parecido increible el titular de por si, asi que he bierto el hilo y como siempre, he dejado la multimedia para el final y he visto que el payaso de Chavez, ha empezado a despotricar sobre Aznar llamandole fascista en varias ocasiones y sin dejar hablar al presidente del gobierno Zapatero, Añadiendo también que Aznar le habia invitado a incorporarse en 1999 al club del primer mundo. A todo esto, Zapatero intentaba pedirle por favor al dictador presidente venezolano que dejase de emitir descalificaciones hacia Aznar. En un momento dado al rey español, “el juancar” para lo amigos, se le han hinchado las pelotas, ha salido de l nada y le ha espetado al dictador venezolano “¿Por qué no te callas?”, para abandonar de seguido la sala. La presidenta de Chile, Michelle Bachelet ha tenido que intervenir pidiendo que no hubiese acusaciónes, mientras Chávez llamaba una vez más fascista a Aznar. En ese momento el presidente el gobierno Español Zapatero, haciendo gala de un temperamento y educación extraordinarias dada la situación, ha reclcado que en toda conversación se puede estar en desacuerdo con la otra persona, y se puede debatir, pero todo siempre desde el respeto y sin descalificar a nadie.

Como soy un jóven Español sin respeto y además esto no es una conversación, sino un blog y también se que nadie me va a intentar detener porque estoy en un pais libre en el que se supone que hay libertad de expresión (se supone, pero ese es otro tem), pues voy a emitir mi opinión sobre el dictador presidente Chávez: PAYASO.

Y un aplauso para el rey, por ser tan macarrey, y otro plauso para Zapatero, que a pesar de que se estaban metiendo con el antiguo lider de la oposición, ha sabido pedir respeto hacia él con toda educación y dejando al dictador presidente Chávez a la altura del betún.

Según recientes estudios científicos, se ha demostrado que morirse es malo para la salud. Además, se está muriendo gente que no se había muerto nunca.

Vía Microsiervos